Swartalm, "El Guardián", miraba al frente envuelto en su armadura de Nauryl, el preciado metal negro-azulado que las gentes de su pueblo llevaban utilizando desde más tiempo del que nadie podría recordar. Su mano sostenía la espada de doble filo por la que se había derramado la sangre de mil enemigos, y sobre sus hombros, colgaban las trenzas que marcaban esas vidas, un nudo por cada victoria.

A las espaldas del temible guerrero, las puertas que tan celosamente custodiaba daban paso a la Ciudad Azul, y hoy precisamente debía estar mas atento que de costumbre, pues era un día especial...

Hoy se celebraba la asamblea que decidiría el destino de dos reinos enfrentados.

Mitya se extendía imponente entre el mundo físico y el etéreo, en la frontera entre el sueño y la vigilia, y por ello era el lugar adecuado para tal evento. Aunque tampoco había que olvidar, que los dos reinos llevaban siglos intentando conquistar la ciudad sin éxito, y cualquier descuido podía significar un error.

A través de la ventana de la más alta torre, se podía ver a los componentes de la asamblea.

A un lado, a veces rubia, a veces morena, se hallaba una mujer cuyo rostro cambiaba a la misma velocidad que su cabello. Su poder y su reino provenían de la Luz, y sus actos provocaban el bien; aunque no siempre, pues la crueldad y el dolor estaban ligados a ella.

Olía a primavera y a otoño, a hojas caídas y a manantiales de las Altas Montañas. Suyo era el poder de una diosa, lo cual la ponía por encima de razonamientos mortales. Era vida, era amor; era locura  y capricho. Era amor y dolor.

Delante de ella, sosteniendo su mirada cambiante, se hallaba otra mujer, que cualquiera podría haber confundido con su hermana. Su cabello era rojo, o mas bien el fuego se movía dentro de el, y la envolvía un manto de sombras que bailaban a su alrededor. Su olor era el de la incertidumbre y el miedo; el de las casas abandonadas e inviernos desolados y el del éxtasis de los amantes.

Era el odio, la furia desatada; la carcajada histérica... la sombra del miedo. Era el mal.

En el centro, una figura encapuchada estaba a punto de condenarse. No se puede mediar entre dos poderes tan intensos sin perder algo a cambio, y el lo sabía...

Su mirada azul que le identificaba como hijo de Mitya, se perdía en su cabeza mientras esperaba, paciente e incorruptible, las palabras de sus acompañantes.

Quizá hubiese preferido otro destino, de haber podido, pero nada podía cambiar su posición. Pues el era "El Juez", y su función era la de impartir veredicto y castigo sobre todo caso que influyese directamente sobre los terrenos que delimitaban la realidad, donde Mitya era eterna.

Su poder era extraño, pues solo se mostraba una vez dictaba su sentencia, y aunque era en verdad enorme, se preguntaba si sería suficiente para enfrentarse a cualquiera de las criaturas que ante el se hallaban... Solo esperaba que fuese suficiente como para salvar a su pueblo de la desgracia que parecía cernirse de un momento a otro, y librar a las almas de sus ciudadanos del tormento que sin duda les esperaba.

Si tan solo hubiese podido hablar antes con la Reina, haber trazado un plan. Quizá la respuesta estuviese en la vigilia...

Ahora pensaba en la Reina, en el Salón central, muchos metros por debajo de el; en lo que podría haberle dicho, a solas, antes del final...

Pero tenía un plan; loco, pero era algo... Aunque podría significar la destrucción de la ciudad si se equivocaba.

La ceremonia dio comienzo, y al levantar la vista, el soñador vio su rostro salir de la capucha...

y Jharel despertó, con los ojos saliéndose de las orbitas, empapado en sanguinolento sudor, pues conocía los rostros que había visto en el sueño, y recordaba algo... algo lejano, antiguo... que podría cambiar radicalmente todo cuanto creía...

Miró sus manos, donde descansaban la pluma y el papel, y la carta a  medio escribir, y se puso manos a la obra...

Estaba sentado en el acantilado, con la vista en algún lugar de las estrellas, y su pensamiento se perdía en ellas.

Llevaba "vivo", por llamarlo de alguna manera, más de quinientos años, aunque su memoria cambió el origen de su nacimiento al año de nuestro señor 1108, cuando fue convertido en vampiro en contra de su voluntad.

El mar se estrellaba a unos veinte metros por debajo de sus pies y Jharel, o Argos, o quienquiera que fuese antes de todo eso, esperaba...

Imágenes de toda su vida danzaban delante de sus ojos. Momentos para recordar, y otros para olvidar.

Recordaba vagamente a sus hijos mortales, su vida humana, los días bajo el sol. Días felices, quizá, como los que pasó en una extraña cabaña, en medio del bosque, junto a Sybil, la que prefirió aceptar la vida "finita" que poseía en lugar de la eterna oscuridad.

Hacía horas que la hoguera se había apagado, pero no sentía frío. No sentía nada...

Para él, la existencia era un juego. Su juego. Donde vivía aventuras, exploraba los lugares más recónditos del mundo y donde cumplía una función.

Pero ya no era así...

En las últimas semanas, su juego había derivado en un victorioso ataque contra su persona, y lo que es peor, eso había provocado la captura, y posible tortura o incluso muerte, de su más fiel amigo. Cedric, el maestro del violín, un error imperdonable que no debería haber ocurrido jamás.

La culpa le corroía, y el cansancio...

Cansancio.

Puede que esta vez más que nunca, entendiera esa palabra. El cansancio de su espíritu...

Mientras él intentaba encontrar a Cedric sin el menor éxito, una guerra en las sombras estallaba por toda Europa guiada por una mano invisible, al igual que antaño.

Iba a haber sangre, mucha; y no se veía tan seguro de poder con todo. No se veía capaz de proteger a la gente que apreciaba, no se le ocurría por donde empezar...

Rea... Ojalá pudiese sacarla de todo esto, pero parecía que ella era, precisamente, una de las partes realmente implicadas. Su padre quería matarla, su antiguo amor casi lo consigue, y sus nuevos enemigos preparan el siguiente ataque.

Sus cartas habían sido un bálsamo todo este tiempo. Había recordado la importancia de las palabras, y descubierto que hay lazos extraños como el mundo. Por no hablar de esa misteriosa "fuerza" que les unía en la noche, con sus incomprensibles señales...

Y allí, envuelto en su gran capa negra, inmóvil mientras el viento apartaba los oscuros cabellos de su pálida tez, pensó en ella: ¿Donde estaría ahora? ¿Por qué no había llegado aun su carta? ¿Estaría bien?... Sí, de no ser así el lo habría sabido al instante, estaba seguro... ¿Lo sabría ella en caso contrario? Suponía que sí, y se odió por lo que estaba a punto de hacer.

Mientras el cielo adquiría un tono purpúreo pensó en la caja que había dejado encima de su mesa; Hermes haría que llegase hasta ella. Dentro había una disculpa, hábilmente escrita, como a ella le gustaba...

Había también un libro, escrito por él; contenía direcciones, nombres de vampiros y humanos de diversas ocupaciones, datos de interés y localizaciones de lugares inencontrables. Otro libro debajo, escrito en piel de distintas procedencias por muchos autores, con hechizos y sortilegios útiles.

Y por último, el puñal de la Lluvia Eterna, con el que había sido herido un tiempo antes, y todas las cartas que ella le había enviado, para que las guardase junto a las suyas, a salvo del tiempo.

Pensó en el futuro de lo que podría haber sido todo, de no haber guerra; de no ser uno de los principales objetivos; de no traer la desgracia a quien estaba cerca de él; de no haber perdido tanto de si mismo, pero lo desechó de inmediato. La noche daba paso al amanecer...

Permaneció inmóvil mientras los primeros rayos de sol tocaban su cara, sus manos, y empezaban a quemarle. El clima británico hacía que el sol saliese tímidamente entre las nubes, y su edad y la sangre que le había dado poder, hacían que fuese un proceso aun más lento y doloroso, pero no iba  a dejar escapar un solo sonido. El era Jharel, Argos y aceptaba el dolor como castigo a su renuncia de este mundo...

De pronto, una delicada mano enguantada tocó su hombro...

- Jharel... no.